(esto es basura)

hoy estube leyendo un par de articulos entre ellos el tema de internet, los jovenes, los flog, los blog, me recordaron lo cobarde, tal vez lo mala que era para tantas cosas.
en fin no voy a hablar de mi.
en este articulo que hablaban de blogspots, era exactamente de esto, los que se dedican exactamente a la poesia y a la literatura propia, lo que es, si, en cierto sentido narscisista pero mas aun un acto burgues... porque lo queramos o no somos "pequeños burgueses" que dibulgamos nuestros pensamientos, sentimientos entre nuestros pares, ¿y el pueblo? me pregunte... y me dí cuenta de la inconsecuencia de mi discurso, porque claro me lleno la boca con el pueblo, "que hay que mostrarle el arte al pueblo", "el arte que sea para el pueblo" "y ser, formar parte de el pueblo", que se traduce en bla bla bla bla si no se practica la teoria...

ahi algo mas que pense mientras leia.

que mierda era????

ya

a aquellos que escribiamos nuestra pseudo-poesia en esto nos recomendaban no dejar de hacerlo pero si escribir entre los parrafos , parentesis(()) que digan "(esto es basura)" "(esto es una mierda)" etc. No quiero que paresca que me dejo influenciar por la primera guea que leo, al contrario soy de las personas tercas, pero si hay algo que me convence no lo pienso demasiado y me dejo llevar por aquel principio (esto es una mierda).

sigo, pienso con respecto a lo que acabo de escribir de esto de que es una mierda, una basura y todo eso, de que pa que esperamos que alguien nos comente "oh!!! que bello poema, mmmm, lindas metaforas" talvez nisiquiera se entiende que mierda pero que conformidad sentimos cuando nos dicen eso ¿o,no?... por que mejor no apperramos y tratamos de publicar un libro o simplemente lo publicamos, si queremos, lo regalamos, no siempre escribir va a tener como fin lucrar... y sera la gente, la demanda para ser mas exacto quien nos diga lo que de verdad somos...tal vez devamos cambiar de rubro.

un adios no es un nos vemos

Cansada, de primero yo segundo yo, tomo los tambores, los pianos, las guitarras, los desechos de tu aire, y creo la sinfonía mas fatídica de todos los tiempos, la lanzo en un suspiro esquizo e intento lanzarme con el y el desierto me detiene en un seco escupo amarillo. El paisaje de mi ventana no siempre es el mismo, me lo dijeron niños poetas mudos, y yo les creí.

Nubes, sus formas, y tu desbanesciendote en ellas como una ilusión óptica momentánea, te olvido y quizás sea por poco tiempo. Tic tac y se detiene el reloj, te recuerdo de nuevo, el vaivén de esta música me mueve como un minutero extraviado.

Confusa, es la hora y la fecha en que mi voz se raspo y la tuya sonaba como en cielos rojos con tildes de holocausto, para mañana quizás resusitarme, con agresivas recetas de amor vicioso, amor con calificativo.

Ahora, prefiero unirme a la felicidad embriagante de los días y de la escasa gente que me rodea, prefiero respirar aire nuevo, que el que sobra de tu aliento, prefiero recordarte como lo que fuiste, y no como lo que podrías ser, prefiero que el viento me guié a un nuevo paradigma, en el que ni tu sombra aparesca como aparecía incluso en los encajes de mi ropa. Ahora dejo el masoquismo, te dejo con los días calurosos y las nubes y sus formas.